اقوال فيدريكو غارسيا لوركا

في اليوم الذي يتم فيه القضاء على الجوع من على وجه الأرض، سيحدث أكبر انفجار روحاني يعرفه العالم على الإطلاق. الإنسانية لا تستطيع تصور الفرح الذي سينطلق في العالم.

في قلب كل فن عظيم، حزن أساسي لا غنى عنه.

سأكون دائمًا سعيدًا إذا تركوني وحيدًا في تلك الزاوية الأبعد والمجهولة الممتعة ، بعيدًا عن الصراعات والتحلل والهراء؛ الزاوية النهائية للسكر والخبز المحمص ، حيث تمسك عروس البحر فروع الصفصاف وينفتح القلب على نغمات الناي.

الشيء المهم في الحياة هو السماح للسنين بأن تحملنا معها.

كنت محظوظاً بما فيه الكفاية لرؤية بأم عينيّ الانهيار الأخير في سوق الأسهم، حيث فقدوا عدة ملايين من الدولارات، حشود من المال الميت الذي ذهب ينزلق في البحر.

في اليوم الذي نتوقف فيه عن مقاومة غرائزنا، سنكون قد تعلمنا كيف نعيش.

الجانب المروع، البارد، القاسي هو وول ستريت. تتدفق أنهار من الذهب هناك من جميع أنحاء الأرض، والموت يأتي معها. هناك، وكأنه لا يوجد في أي مكان آخر، تشعر بالغياب الكامل للروح: قطعان من الرجال الذين لا يستطيعون العد بعد الرقم ثلاثة، وقطعان أخرى لا يمكنهم الوصول إلى الرقم ستة، يحتقرون العلوم النقية ويحترمون الواقع الشيطاني. والشيء المروع هو أن الحشد الذي يملأ الشوارع يعتقد أن العالم سيظل دائما كما هو، وأنه من واجبهم إبقاء تلك الآلة الضخمة تعمل، نهاراً وليلة، إلى الأبد.

إنّ الغموض فقط يسمح لنا بالحياة، فقط الغموض.

الأمة التي لا تدعم ولا تشجّع مسرحها - إن لم تكن ميتة فهي على وشك الموت؛ تمامًا كالمسرح الذي لا يستطيع أن يلتقط بالضحك والدموع نبض المجتمع والتاريخ، والدراما التي يمر بها شعبه، واللون الحقيقي للمناظر الروحية والطبيعية، فليس له الحق في أن يسمى مسرحًا؛ بل مكانًا للترفيه فقط.

الثلج يتساقط على حقل حياتي المهجور، وآمالي التي تجوب بعيداً تخشى أن تتجمد أو تضيع.

في إسبانيا، الموتى أكثر حيوية من موتى أي دولة أخرى في العالم.

...أنا الظل الهائل لدموعي.

نحن جميعًا متشوقون لمعرفة ما قد يؤذينا.

اليوم في قلبي رعشة غامضة من النجوم وجميع الورود بيضاء مثل ألمي

العنصران اللذان يلتقطهما المسافر في أول زيارة للمدينة الكبيرة هما الهندسة الفائقة للإنسان والإيقاع العنيف. الهندسة والقلق.

الحياة هي الضحك وسط سلسلة من الموت.

القمر كنافذة ملونة كبيرة تتحطم على المحيط.

ما هي الزاوية الأبعد؟ لأنها هي المكان الذي أريد أن أكون فيه، وحيدًا مع الشيء الوحيد الذي أحبه

النساء العجائز يمكنهن رؤية خلف الجدران.

في كل شيء يوجد تلميح للموت. الهدوء والصمت والسكينة هي كلها مراحل تعليمية.

أخضر كم أحببتك أيها الأخضر. ريح خضراء. أغصان خضراء. السفينة على البحر والحصان على الجبل.

لقد غرقت في البحر كثيراً، أذني مليئة بزهور حديثة القطف، ولساني مليء بالحب والألم.

لكنني أريدهم أن يعلموا بأنني مازلت حياً، أنني أمتلك معلفاً ذهبياً ما بينَ شفتيّ، أنني ما زلت الرفيقَ الصغيرَ للريحِ الغربية، أننّي أنا الظلُ الهائلُ لدموعي.

الاحتراق بالرغبة والصمت حيالها هو أكبر عقاب يمكن أن نفرضه على أنفسنا

سأبقى دوماً مع الفقراء الذين ليس لديهم شيء، والذين لا يسمح لهم حتى بالاستمتاع بلا شيء بسلام.

القصيدة، الأغنية، الصورة، ليست سوى ماء مستقى من بئر الشعب، ويجب أن يُعاد لهم بكأس من الجمال حتى يشربوا - وفي الشرب يفهموا أنفسهم.

افهم يوماً واحداً بشكل كامل، حتى تستطيع أن تحب كل ليلة.

غالباً ما ضللت نفسي، من أجل أن أجد الحرق الذي يبقي كل شيء مستيقظاً.

الفنان، وخاصة الشاعر، دائماً ما يكون مُنْحرفاً عن النظام في أفضل معاني الكلمة. يجب أن يستمع فقط إلى النداء الذي ينبع من داخله من خلال ثلاثة أصوات قوية: صوت الموت، مع كل توقعاته، وصوت الحب، وصوت الفن.

أدرك جيداً أنه لا يوجد طريق مستقيم في هذا العالم، فقط متاهة ضخمة من التقاطعات المتعددة.

بما أنني لم أقلق لأجل ولادتي، فلا أقلق لأجل موتي أيضاً.

الشيء الوحيد الذي علمني إياه الحياة هو أنّ معظم الناس يقضون حياتهم معتقلين داخل بيوتهم، يفعلون الأشياء التي يكرهونها.

يجب على الشاعر أن يكون أستاذاً للحواس الخمسة وأن يفتح أبواباً بينهما.

الموت، الموت الشرس، اترك فرعًا أخضر للحب.

ولكن عجل، دعنا نتشابك كواحد، فمن حولنا ينكسر، وروحنا تُعضُّ بالحب، حتى يكتشفنا الزمن مدمرين بأمان.

لا شيء أكثر شعرية ورهيبة من معركة ناطحات السحاب مع السماء التي تغطيها.

أضع رأسي خارج نافذتي وأرى كم تريد سكين الريح أن تقطعها. على هذه المقصلة الغير مرئية، وضعت رأس أمانيي الخالي من العينين.

في عيوننا الطرق لا تنتهي. إثنان هما تقاطع الظلام.

في عيوننا الطرق لا تنتهي. إثنان هما تقاطع الظلام.

أريد أن أكون شاعراً، من رأسي إلى أخمص قدمي، يعيش ويموت بالشعر.

الدويندي...أين الدويندي؟ من خلال القوس الفارغ يدخل ريحٌ من الروح، تهب بإصرار فوق رؤوس الأموات، بحثًا عن مناظر جديدة ولكنّات غير معروفة: ريحٌ تحمل رائحة لعاب طفل، وعشب مرمي وحجاب ميدوسا، تنبئ بمعمودية الأشياء الجديدة التي لا نهاية لها.

المسرح هو الشعر الذي ينبثق من الكتاب ويصبح بشريًا بما فيه الكفاية للتحدث والصراخ، والبكاء واليأس.

الأشياء الوحيدة التي قدمتها الولايات المتحدة للعالم هي ناطحات السحاب والجاز والكوكتيلات. هذا كل شيء. وفي كوبا، في أمريكا الخاصة بنا، يصنعون كوكتيلات أفضل بكثير.

ماذا أقول عن الشعر؟ ماذا أقول عن تلك الغيوم، أو عن السماء؟ انظر، انظر إليهم، انظر إليها! ولا شيء أكثر. ألا تفهم شيئًا عن الشعر؟ اترك هذا للنقاد والأساتذة. فلا أنت، ولا أنا، ولا أي شاعر يعرف ما هو الشعر.

يبدأ بكاء الغيتار. يتم كسر أكواب الفجر. يبدأ بكاء الغيتار. لا جدوى من كتمانه. لا يمكن كتمانه. يبكي بشكل ممل كما تبكي المياه والريح على حقول الثلج. لا يمكن كتمانه. يبكي من أجل أشياء بعيدة. رمال الجنوب الساخنة المتوقة للكاميليا البيضاء. يبكي على سهم بلا هدف، وعلى مساء بلا صباح، وعلى أول طائر ميت على الغصن. يا غيتار! قلب مصاب بشكل قاتل بخمسة سيوف.

شِعْرِي لُعْبَةٌ. حَياتِي لُعْبَةٌ. وَلَكِنَّنِي لَسْتُ لُعْبَةً.

الذين يخافون من الموت سيحملونه على كتفيهم

في الحديقة سأموت. في شجيرة الورد سيقتلوني.

لا شيء أكثر شعرية ورهيبة من معركة ناطحات السحاب مع السماء التي تغطيها. الثلج والمطر والضباب يبرزون أو يبتلعون الأبراج الشاهقة الحجم ، لكن تلك الأبراج، العدائية للغموض والعمياء لأي نوع من اللعب، تقص شعر المطر وتبرز ثلاثة آلاف سيف من خلال البجعة الناعمة للضباب.

مَعَيَ اللهُ، وأحضرت بذور الأسئلة، فزرعتُها، ولم تزهر.

إذا كان الأزرق هو الحلم، فماذا عن البراءة؟ ماذا ينتظر القلب إذا كان الحب لا يحمل سهامًا؟

لحظة واحدة يا الرائع الشيخ والت ويتمان، لم أتغافل عن شعرك الذي يزخر بالفراشات.

أغني شوقك اللاَّمنقطع للتمثال، وخوفك من المشاعر التي تنتظرك في الشارع. أغني عن الحورية الصغيرة التي تغني لك، وهي تركب دراجتها من الأرجواني والصدف. ولكن فوق كل شيء، أغني فكرة مشتركة تجمعنا في الساعات الداكنة والذهبية، إنّ الضوء الذي يعمي أعيننا ليس فنًا، بل هو الحبّ والصداقة والسيوف المتقاطعة.

رأسي مليء بالنار والحزن، ولساني يجري بجنون مخترقًا بشظايا من الزجاج.

نيويورك شيء فظيع، شيء وحشي. أنا أحب أن أتجول في الشوارع، مفقودًا، ولكني أدرك أن نيويورك هي أكبر كذبة في العالم. نيويورك هي السنغال مع الآلات.

يجب على المسرح أن يفرض نفسه على الجمهور، وليس العكس. يجب أن يكتب كلمة "الفن" في كل مكان، في المدرج وغرف تغيير الملابس، قبل أن تكتب كلمة "الأعمال" هناك.

الجيتانو هو العنصر الأكثر تميزاً وعمقاً وأرستقراطيةً في بلدي، الذي يمثل بشكل أكبر طريقة كونها ويحفظ بشكل أفضل النار والدم والأبجدية للحقيقة الأندلسية والعالمية.

في الساعة الخامسة مساءً. كانت الساعة الخامسة مساءً تمامًا. جلب الصبي الورقة البيضاء في الساعة الخامسة مساءً. الجير الهش جاهز في الساعة الخامسة مساءً. والبقية كانت الموت، وحده الموت.

يفهم الجميع الألم الذي يرافق الموت، ولكن الألم الحقيقي لا يعيش في الروح، ولا في الهواء، ولا في حياتنا، ولا على هذه التراسات المليئة بالدخان. الألم الحقيقي الذي يبقي كل شيء مستيقظًا هو حرقة صغيرة ولا نهائية على عيون الأنظمة الأخرى البريئة.

ساعة النجوم (١٩٢٠) الصمت الدائري لليلة، نغمة واحدة على المدرج اللانهائي. أنا، الناضج بقصائد مفقودة، أخرج عارياً إلى الشارع. الظلام المخترق بصوت الجراد: الصدى الميت، الذي يعترف به الروح كضوء موسيقي. ألف هيكل عظمي لفراشات نائم داخل جدراني. وجمهورٌ من النسائم الصغيرة المتوحشة على ضفاف النهر.